Margot et la musique des Anges

"Réussite des premiers temps, vous les gâtés de la création, Lignes de crêtes, arêtes rougies d'aurore de tout ce qui fut crée, pollen de la divinité en fleur, flexions de la lumière, galeries, escaliers, trônes, salles d'êtres spacieux, boucliers de plaisirs, tumultes et bourrasques du sentiment ravi, et soudain, singuliers, miroirs : en leur propre visage reversant la beauté qui s'était d'eux-mêmes répandues … "

RILKE - Les Ellégies de Duino

Comment le silence du ciel peut-il toucher d'un seul geste tous les êtres vivants sur Terre ? Comment la création en un souffle peut-elle reprendre la vie ? Et qui si l'œuvre se terminait, se souviendrait de ce tourbillon de musique qui a fait danser la vie ?

Au matin d'un jour, le cœur baigné d'une douce chaleur innocente, Margot se promenait dans le parc prêt de chez elle. Sa mère répugnait à la voir sortir seule. Elle songeait qu'une petite fille de son âge pouvait être l'objet de nombreuses malveillances. Aussi, interdisait-elle à Margot de sortir le matin. Elle la sermonnait toujours avant de partir travailler. Puis elle posait un baiser sur le front de sa petite fille en lui caressant ses jolies boucles blondes. Son dernier sourire consolait Margot, comme si par ce retour de tendresse, elle voulait effacer les mots précédents et les sourcils froncés. Margot regardait sa mère partir sur le pas de la porte, le visage baissé, les yeux remplis de larmes. Elle n'aimait pas que sa mère parte travailler. Elle aurait voulu qu'elle l'emmène au parc. Elle aurait pu lui montrer son secret…
Une fois sa mère disparue à l'angle de la rue, Margot sortait et refermait précautionneusement la porte de la maison. Elle se dirigeait ensuite vers le parc à quelques rues de là.
Margot appréciait des matins comme celui-là. L'air était frais. Quelques gros nuages blancs et ronds se déplaçaient rapidement dans le ciel. Elle marchait le nez en l'air, elle connaissait parfaitement les lieux. Chaque matin, elle se dirigeait vers le même endroit, pour regarder le ciel en compagnie d'un ange. Elle laissait le soleil la réchauffer de ses doux rayons, à peine atténués par les feuilles de frênes du sous bois. Elle ne baissait la tête qu'une fois au milieu du parc, sur une petite place ronde couverte de graviers, entourée de parterres de fleurs. A cet endroit, beaucoup de gens passaient tout le temps. La plupart pressés, ne levaient pas le nez du sol. Margot se demandait chaque matin où ils allaient tous. Ils ne la remarquaient pas. Elle se disait que l'endroit où ils allaient, devait être bien important pour qu'ils ne lèvent même pas les yeux au ciel. Elle se disait que quand elle serait grande, elle aussi irait sans doute où les gens vont. Ce n'était probablement pas un endroit pour les petites filles.
Au milieu de la petite place, Margot retrouvait son ami, celui qui lui avait montré le ciel. Il était grand et fort, plus grand et plus forts que tous les passants. Ses bras étaient tendus vers le ciel comme s'il tentait de le toucher. Son corps était dressé vers le haut, son visage marqué par la tristesse ne détournait jamais le regard. De grandes ailes grises étaient refermées dans son dos. Margot espérait qu'il l'attendrait pour les déployer et un jour s'envoler. Elle caressait de sa main délicate la froideur de la pierre, comme en une attention soutenue, elle avait l'impression qu'il lui renvoyait un frisson. Elle levait alors vers lui de grands yeux émerveillés. Le regard de l'ange, ne déviait pas du ciel. La pluie était sans doute à l'origine de ses légères traces blanches sous ses yeux. Margot croyait qu'il pleurait souvent et que ces larmes coulaient le long de son cou de pierre grise. Elle fermait alors les yeux et l'imaginait baissant son regard sur elle pour lui sourire…
Elle passait un peu de temps chaque matin, la main posée sur la pierre de sa jambe à suivre son regard. Elle pensait qu'elle pourrait voir ce qu'il voit, si elle faisait vraiment attention.
Ce matin, les nuages allaient particulièrement vite. Une brise fraîche agitait les arbres. Autour de la petite place. Elle regardait les nuages, la douceur du matin déclinait ses roses pâles sur leurs reliefs arrondis. Elle était immobile à écouter, attentive, attendant que les choses passent. A ces moments, Margot avait l'impression d'entendre comme une musique, faite de sons inaudibles, jouée par tout ce qui l'entourait. Elle sentait cette symphonie la pénétrer, lui remplir le corps. Elle se disait que c'est peut être cette musique que l'ange regardait. Elle sentait que cette musique pourrait un jour faire bouger les ailes de l'ange pour elle. Elle sentait que cette musique pourrait un jour la faire danser. Et puis elle ne se disait plus rien… Remplie de cette musique, le temps passait le regard vers le ciel.
Sans qu'elle ne s'en rende compte, la brise avait laissé place à un souffle plus chaud, beaucoup plus chaud. A tel point que les passants interrompaient leur marche pour regarder autour d'eux. La brise devint vent, puis bourrasque suffocante. Et sans que Margot ne s'en rende compte, un souffle brûlant submergea toute la place, dévastant arbres et massifs de fleurs, balayant la vie d'un geste implacable. Rien ne bougea, le souffle était passé et n'avait laissé derrière lui que les silhouettes figées des choses de la vie. Plus aucune brise ne faisait frémir les feuilles des arbres. Plus un pas pour les passants. Tout était immobile et gris, chaque corps, chaque fleur étaient maintenant faits de cendres, cristallisés dans la pause qui les avaient surpris. Un soupir aurait certainement suffi à détruire ces constructions de sables.
Du haut de son piédestal, seul l'ange demeurait comme un roc lui aussi immobile. Plus rien ne semblait bouger autour de lui. Soudain, dans un frémissement, ses mains depuis toujours tendues vers le ciel, commencèrent à descendre le long de son corps. Sa tête continua son mouvement et dans un geste de grâce, l'ange posa son regard sur la petite fille de cendre qui regardait le ciel. Il se pencha sur elle et tenta de lui prendre la main qui lui enserrait la cheville. Au premier contact, le corps fragile tomba en poussière. L'ange regarda le corps de Margot s'effondrer et attrapa un peu de ses cendres dans sa main. Il descendit de son socle, le point toujours fermé. Il garda un instant le regard sur ce qui fut l'enfant, puis se détourna. Il marcha le long des chemins du jardin, le poing toujours fermé sur les cendres de l'enfant, évitant de toucher ce qu'il savait avoir été la vie. Son corps de pierre se déplaçait avec grâce et lenteur. Tandis qu'il sortait du jardin, une immense sensation de vide le parcourrait. Il s'immobilisa quelques instants et laissa le vide le pénétrer. Les yeux clos, penchés sur le sol, la vie venait de l'intérieur.
Il marcha longtemps dans la ville, en quête d'une dernière trace de vie. Il marcha longtemps, contenant cette absence, ce trop plein de souffrance qui ne pouvaient ni le faire danser, ni le faire voler. Il marcha longtemps sans trouver autre chose que des cendres. Il marcha jusqu'à se pencher de nouveau sur le tas de cendres qu'était la petite fille. Une fleur y avait poussé. Une petite fleur rose aux pétales fins presque transparents, émergeait de la poussière. Il tendit sa main vers le dernier vestige de vie qu'il trouva et il immobilisa ses doigts tout près de la tige frêle. Il leva les yeux au ciel une nouvelle fois et il entendit la musique que la petite fille devait écouter. Il pencha ses yeux soulignés de larmes sur la fleur, et dans un geste d'infinie tristesse pour la petite fille, ses doigts se refermèrent sur la tige pour cueillir ces dernières notes de musiques. Ses ailes se déployèrent, il pourrait bientôt voler ! Mais, dans son élan vers le ciel, la musique s'arrêta et l'ange s'immobilisa, redevenu pierre, une fleur de cendres entre les doigts, offerte aux cieux, l'autre main ouverte relâchant les cendres de la vie.

Grégory POUSSIER